المسخ.

قد كتبَ التشيكي كافكا يومًا عن قصة رجُل غرق في روتينهِ وواجباتهِ وتفاجأ بنفسه يومًا وقد تحوّل إلى حشرة.

ماذا لو استيقظتَ صباحًا وحدث لك ما حدث لـ (غريغور) إذ بعد أن تحسس جسدهُ اكتشفَ أنهُ لم يعد بشرًا بعد الآن.

ستُخرج أحلامك من دُرج التأجيل وتقذف بها من أعلى نافذة في أعلى حجرة وتراقب تحليقها المؤقت حتى تتناثر في الشوارع وعلى الأرصفة وتعرقل المارة وتُضحك المشردين.

ستحاول أن تشاركهم الضحك على حماقات التأجيل لكنك ستبكي الوقت الذي غادرك دونهم, ستحاول أن تمسح دموعك التي لا تعرف من أين انزلقت لكنك لن تجد يديك وستضيع محاولًا اللحاق بقرني الاستشعار اللذيْنِ يقودانك إلى حيثُ لا تعلم.

ستطوف حولهما عبثًا وكل ما تفكر به هي أحلامك اليتيمة بعد الآن , مَن سيحتويها ومَن يفتح ذراعيه لها.

وتسمع في رأسك المدبب الصغير صوت دقات عقارب الساعة وترى مكتبك الصغير الممتلئ بأوراق  تربطك بها المادة وفي أسفل المكتب دُرج ودفتر صغير تسكُن عاطفتك بين أوراقهِ.

وتسأل نفسك هل غادرني العُمر أم غادرتُه؟

وسلسلة أحلامك الواقفة تباعًا تسيرُ وحدها وتتعثر في منتصف الطريق , تحاول الوصول إليك , تلفت انتباهك بوميض  , تراها بتثاقل وتُلوح لها قائلا: ليس الآن.

ومتى يحينُ أوان تحقيقها؟ وهل سيأتيها وقتها المناسب أم أنه مرّ بجوارها ولم يراها؟

ولو أنك بسطتَ يدكَ لوجدتَ الوقت المناسب يرقد في منتصفها.

مؤخرًا أصابني هاجس أين الكتابة مني

وأين رنين الكلمات الفصيحة عن أذني؟

ووجدتني في معضلة العُمر الكُبرى؛ هوَس الحُلم.

كتبتُ خوفًا من هربَ الكتابة , ولم أكتبُ شوقًا للكتابة, ولازلتُ أسألني مَن يهرب مِن مَن؟